Roberto Prado
esse mal jeito de gênio
minha santa paciência
e esse excesso de oxigênio
me fazem o diabo em pessoa
exato qual morto de susto
acha justo crerem isso desatino?
apesar que não fico triste
mera letra a mais no destino
Antonio Thadeu Wojciechowski
o verso, livre, se lança
ao mar desconhecido
até onde a vista alcança
ao encontro do perigo
navegante de mim
ruma a outro destino
um dia há de assim
tornar-me clandestino
Roberto Bittencourt
Que sumam todos
já
que cada um parta
pela porta de sua
morte
que teima o tempo
que se danem como vozes erguidas
às teias mofosas dos deuses hirtos
que se fundam aos poucos
com o restolho de suas taras
que sumam todos
já
que cada um solto
pelo salto da sua
morte
seja embalsamado
Olavo Bilac
De outras sei que se mostram menos frias,
Amando menos do que amar pareces.
Usam todas de lágrimas e preces:
Tu de acerbas risadas e ironias.
De modo tal minha atenção desvias,
Com tal perÃcia meu engano teces,
Que, se gelado o coração tivesses,
Certo, querida, mais ardor terias.
Olho-te: cega ao meu olhar te fazes …
Falo-te — e com que fogo a voz levanto! —
Em vão… Finges-te surda à s minhas frases…
Surda: e nem ouves meu amargo pranto!
Cega: e nem vês a nova dor que trazes
À dor antiga que doÃa tanto!
Adélia Prado
Acordei meu bem pra lhe contar meu sonho:
sem apoio de mesa ou jarro eram
as buganvÃlias brancas destacadas de um escuro.
Não fosforeciam, nem cheiravam, nem eram alvas.
Eram brancas no ramo, brancas de leite grosso.
No quarto escuro, a única visÃvel coisa, o próprio ato de ver.
Como se sente o gosto da comida eu senti o que falavam:
“A ressureição já está sendo urdida, os tubérculos
da alegria estão inchando úmidos, vão brotar sinos.”
DoÃa como um prazer.
Vendo que eu não mentia ele falou:
as mulheres são complicadas. Homem é tão singelo.
Eu sou singelo. Fica singela também.
Respondi que queria ser singela e na mesma hora,
singela, singela, comecei a repetir singela.
A palavra destacou-se novÃssima
como as buganvÃlias do sonho. Me atropelou.
O que foi? — ele disse.
— As buganvÃlias…
Como nenhum de nós podia ir mais além,
solucei alto e fui chorando, chorando,
até ficar singela e dormir de novo.
Lalo Arias
algo de profundo
acontecia
no sul do PacÃfico
numa ilha
numa praia
onde crianças brincavam
e Orion
abraçava o horizonte
enquanto aqui
eu lia sua carta
não haverá resposta para ela
senão
não haveria a poesia
algo de superficial
acontecia
neste continente
ontem à noite
na madrugada
não
numa ilha
possivelmente
em Tuvalu
ela que desaparecerá
em breve
assim como
sua carta
sem minha resposta
esqueça quem fomos
deixe que as crianças
brinquem
numa ilha
numa praia
possivelmente
em Tuvalu
ela que desaparecerá
assim como nós
para sempre
Paulo Leminski
senhorita chuva
me concede a honra
desta contradança
e vamos sair
por esses campos
ao som desta chuva
que cai sobre o teclado
Nicolas Behr
pro chacal
troquei o poema pela ema
as palmas pelas palmeiras
as vaias pelas uvaias
eu faço poesia como quem brinca
de trocar tristeza por alegria
Rubem Braga
A poesia anda mofina,
Mofina, mas não morreu.
Foi o anjo que morreu:
Anjo não se usa mais.
Ainda se usa estrela
Se usa estrela demais.
Poeta religioso
Mocinha não pode ler:
Pecará em pensamento,
Que o poeta gosta do Novo,
Mas pilha seus amoricos
É no Velho Testamento.
Ai, o Velho Testamento!
Eu também faço poema,
Ora essa, quem não faz:
Boto uma estrela na frente
E um pouco de mar atrás.
Boto Jesus de permeio
Que Deus, nos pratos de amor,
É um excelente recheio.
E isso bem posto e disposto
Me vou aos peitos da Amada:
Sulamita, Sulamita,
Por ti eu me rompo todo,
Sou cavalheiro cristão.
Minh’alma está garantida
Num rodapé do Tristão
E o corpo? O corpo é miséria,
Peguei doença, mas Jorge
de Lima dá injeção!
O badalo está chamando,
Bão-ba-la-lão.
Amada, não vai lá não!
Eu também tenho badalos –
Bão-ba-la-lão
Eu sou poeta cristão!
Florbela Espanca
Se os que me viram já cheia de graça
Olharem bem de frente para mim,
Talvez, cheios de dor, digam assim:
“Já ela é velha! Como o tempo passa”!…”
Não sei rir e cantar por mais que faça!
Ó minhas mãos talhadas em marfim,
Deixem esse fio de oiro que esvoaça!
Deixem correr a vida até ao fim!
Tenho vinte e três anos! Sou velhinha!
Tenho cabelos brancos e sou crente…
Já murmuro orações… falo sozinha…
E o bando cor-de-rosa dos carinhos
Que tu me fazes, olho-os indulgente,
Como se fosse um bando de netinhos…
